Le pays qui tient debout dans la neige 

Le pays qui tient debout dans la neige

Il y a quelque chose de profondément bouleversant au Québec. Quelque chose que les
touristes ne voient presque jamais. Ils photographient le Vieux-Montréal sous la neige, les
érables rouges de l’automne, les chalets au bord des lacs, les enseignes en français qui leur
donnent l’impression agréable d’une Europe déplacée en Amérique. Ils repartent avec des
images magnifiques. Mais ils ne voient pas l’essentiel.
Ils ne voient pas ce peuple qui vit avec l’impression secrète de devoir continuellement
justifier son existence. Le Québec porte une fatigue ancienne. Une fatigue qui ne ressemble ni
à la résignation française ni à l’arrogance américaine. C’est autre chose. Une manière de tenir
debout malgré l’hiver, malgré l’histoire, malgré cette sensation persistante d’être parfois trop
petit pour le continent qui l’entoure.
Et pourtant ce pays tient. Il tient dans sa langue. Pas seulement le français administratif des
institutions ou des discours politiques. Non. Le vrai français québécois. Celui des cuisines
familiales, des jurons transformés en poésie populaire, de Robert Charlebois, des expressions
inventées pour survivre au froid, au silence et aux longues distances.
Il y a dans la parole québécoise quelque chose que beaucoup de peuples ont perdu ― une
proximité humaine. Ici encore, les gens parlent comme on tend une couverture à quelqu’un.
Même la rudesse a souvent de la chaleur. Même l’ironie garde une forme de pudeur.
Le Québec est un endroit étrange où les gens s’excusent presque d’exister tout en
accomplissant chaque jour des miracles de solidarité ordinaire. Il suffit d’une panne de voiture
au milieu d’une tempête pour comprendre cela. Ailleurs, on regarde. Ici, on s’arrête.
Longtemps, les Québécois ont cru que la modernité allait les sauver. Les grandes tours de
Montréal. Les technologies. Le dollar. La vitesse. Mais depuis quelques années, quelque
chose craque. On le sent dans les conversations fatiguées des cafés de quartier comme sur le
plateau du Mont-Royal ou dans la rue Sainte-Catherine, dans les hôpitaux débordés, dans les
regards des enseignants, dans les villages qui se vident lentement, dans cette impression
diffuse que le monde devient de plus en plus riche matériellement et de plus en plus pauvre
humainement.

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Le vrai drame du Québec n’est peut-être pas économique. Il est spirituel. Pas spirituel au sens
religieux. Spirituel au sens d’un peuple qui se demande encore ce qu’il veut transmettre avant
de disparaître dans le grand bruit du monde. Car le danger aujourd’hui n’est plus
l’interdiction. C’est l’effacement doux. Celui qui arrive quand une culture commence à croire
qu’elle n’a plus rien d’unique à protéger.
Le Québec a longtemps résisté. Parfois maladroitement. Parfois avec peur. Mais il résistait.
Aujourd’hui, la menace la plus dangereuse n’est peut-être plus extérieure. C’est le
découragement. Cette fatigue moderne qui pousse les peuples à renoncer eux-mêmes à leur
mémoire pour avoir enfin la paix. Pourtant, il suffit de peu pour comprendre que quelque
chose ici mérite encore d’être défendu.
Un soir du mois de mai dans un petit bar de Montréal. Une chanson de Félix Leclerc qui
surgit presque par hasard. Une vieille femme qui raconte la neige de son enfance. Le fleuve
Saint-Laurent au crépuscule. Le silence immense des forêts. Et surtout cette manière
québécoise de rester humain dans un monde qui pousse chacun à devenir une fonction, un
chiffre ou une vitesse.
Le Québec doute beaucoup de lui-même. Mais il ignore parfois ce qu’il offre au monde. Une
société imparfaite, bien sûr. Contradictoire. Fragile. Mais encore capable de douceur. Et la
douceur est devenue une forme de courage.
Dans les grandes métropoles occidentales, les gens vivent désormais les uns à côté des autres
comme des voyageurs fatigués dans une gare immense. Tout va vite. Tout s’oublie vite. Les
relations elles-mêmes deviennent temporaires.
Le Québec, lui, conserve encore des morceaux de lenteur. Des restes de communauté. Une
mémoire du voisin. C’est peut-être cela, au fond, qui touche autant ceux qui viennent
d’ailleurs. Cette impression étrange qu’ici, malgré tout, l’être humain n’a pas complètement
disparu derrière le système.
Parce qu’il mène aussi, souvent dans la confusion et les tensions, une bataille acharnée pour
préserver un espace commun plus fort que les appartenances religieuses ou communautaires.
Une bataille imparfaite, parfois mal comprise, mais profondément liée à cette idée québécoise
que des citoyens doivent d’abord pouvoir se rencontrer comme peuple avant de se définir par
leurs tribus.

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La laïcité, ici, n’est pas seulement une question juridique. C’est une tentative fragile de
protéger un lieu commun contre le morcellement identitaire. Une manière de dire que
personne ne devrait être réduit à son origine, à sa religion ou à sa communauté.
Bien sûr, le Québec change. Comme tous les peuples. Les villes se transforment. Les repères
bougent. Les inquiétudes identitaires deviennent parfois nerveuses, excessives ou maladroites.
Mais derrière ces tensions demeure une question profondément légitime : comment rester soi
sans haïr les autres ? C’est probablement l’une des questions les plus difficiles du siècle. Et le
Québec la porte avec une sensibilité particulière. Parce qu’il sait ce que signifie être
minoritaire dans l’immense Canada anglophone. Parce qu’il connaît la peur de disparaître.
Parce qu’il comprend intuitivement qu’une langue n’est pas seulement un outil de
communication. C’est surtout et aussi une manière d’aimer. Une manière de rire. Une manière
de regarder le monde.
Quand une langue s’efface, ce ne sont pas seulement des mots qui meurent. Ce sont des
silences, des gestes, des nuances humaines entières. Voilà pourquoi le Québec touche autant.
Parce qu’il ressemble parfois à un homme debout dans la neige, tenant contre lui une petite
flamme fragile pendant que le vent souffle de toutes parts. Et parce qu’au fond, beaucoup de
peuples occidentaux sentent confusément qu’ils ont déjà laissé leur propre flamme s’éteindre.
Alors ils regardent le Québec. Et dans ce pays de froid, de doutes et de fidélité obstinée, ils
aperçoivent peut-être une dernière façon de résister sans devenir cruel. Une manière de rester
vivant sans cesser d’être humain.
Kamel Bencheikh